De canciones arrulladoras

De canciones arrulladoras:
Gris, frío, duro.
Acogedor fragmento de suelo,
En las noches haces las veces de aposentos.
Grises también son las mantas que me arropan,
En ellas se leen las historias de esta ciudad.
Un bloque de arcilla cocido es lo que me sirve de almohada.

A mi no me despierta el cantar de los pájaros,
Quizás algún conductor ebrio que hace chillar sus neumáticos contra el asfalto.
Yo no tengo cantos que arrullen mi sueño.

Mares de piernas oscilantes,
como péndulos bailan frente a mi,
Yo permanezco invisible a sus ojos.

Manos afanadas en constante movimiento
se esconden en sus trajes de paño,
Ajenas,
ignorando mi realidad.

Un pequeño vaso de papel yace a mis pies.

Noto algo distinto,
una de esas indiferentes manos
toma conciencia de mi existir.
Se abre, algo cae.

Aquel individuo,
dueño de la mencionada mano,
parece ignorar lo sucedido.

Su mano notó mi presencia,
él siguió su camino.